L’ivre de vie.

Dans le livre de nos vies,
L’encre est nos sentiments,
Et la plume qui écrit
Vie de nos mouvements.
À chaque ligne finie
Là défile… le temps.

À nous de bien l’écrire,
Peu importe sa taille,
De bonheur le remplir,
Il n’y a que ça qui vaille.
Que l’amour y transpire,
Et à chaque page mitraille!

Le monde est une bibli.
Les pays, ses rayons,
Il s’y croise tous récits,
Ses colonnes, des régions,
Tout ce rencontre ici,
Rêves, émotions… passions.

Je ne crois au destin!
Avec pour arme sa plume,
Chacun fait sont bouquin,
Trace sa route de bitume,
Et espère que demain,
Sourira la fortune.

Ô un jour, une nuit,
Serais-je co-auteur
Des mots d’une autre vie,
Du roman d’une fleur ?
Et mes ‘je t’aime’ ainsi
Les graverais en son cœur !

Je pourrais lire en elle
Comme dans un livre ouvert,
À jamais contre celle,
Sur la même étagère,
Qui me donnerait Elle,
Mes pages vides l’espèrent…

R.

[Écrit le samedi 18 février 2012 – (Crédit Photos : À la une => chiaralily / Poème => _basti_)]